下午第二节课后，我最爱去的地方就是教学楼西侧的那条紫藤长廊。这时的阳光正好，从密密层层的藤叶缝隙里漏下来，在地上印出一个个晃动的、圆圆的光斑，像是谁不经意撒下了一把碎金子。
廊柱是旧的，爬满了深褐色的藤蔓，蜿蜒着，像是岁月写下的静默诗句。春日里，这里是一架淡紫色的烟霞，花香浮动着；而今初夏，花已谢尽，叶子却绿得愈发沉静、厚实，交织成一片清凉的穹顶。风来时，是极轻的，带着校园草坪刚修剪过的青涩气息，还有远处篮球场隐约的喧腾。但一钻进这藤廊，那风仿佛也被滤过了一般，只剩下妥帖的凉意，温柔地拂过你的脸颊、耳畔，再撩起廊下人的书页一角，发出“沙沙”的轻响。
廊下散坐着几个人。有个高三的学长，靠着柱子，眉头微蹙，正对着一本习题册出神；另一头的石凳上，两个女生头挨着头，低声讨论着什么，不时发出一阵极力压制的轻笑。而我，习惯于坐在中间那截最光滑的石凳上。摊开的书，平放在膝头，并不急着读。先是被那风、那光影、那绿意包裹着，心神便先静了下来。然后，才嗅到那股淡淡的、独特的香气——不是花香，也不是叶香，是纸页被阳光晒暖后，油墨散发出的那种微涩而踏实的气味，混着藤叶的清苦，被风调和在一起，成为一种令人心安的味道。
在这里，时光的流逝似乎有了形状和声音。翻动书页的“哗啦”声，笔尖划过纸面的“沙沙”声，远处隐约的*，都成了这静谧的底衬。有时读到入神处，竟不觉风已停歇，直到又一缕风来，带着更浓郁的草木气息，将你从字里行间轻轻唤醒，提醒你抬眼看看头顶那片被藤蔓裁剪成碎片的蓝天。
这角落，似乎与几步之外的紧张课业隔着一层天然的帘幕。它不喧哗，也不孤寂，只是静静地在那里，承托着所有寻求片刻安宁与灵思的人。风不止，藤常青，书香便在这悠悠的穿廊风里，袅袅地，散得很远。