院墙角的迎春最先冒了黄灿灿的星星点点，像是谁在灰褐色的枝条上不小心点着了小小的焰火。风还是凉的，但那股子硬邦邦的劲儿已经软和了，吹在脸上，不再像小刀子刮，倒像是一块浸过溪水的薄绸子，凉丝丝地拂过去，留下一点湿润的、痒酥酥的触感。这风，就是信使，它悄没声儿地一来，泥土就醒了，草根就动了，那些藏在枝干里的浆液，便开始慢悠悠地、欢畅地流淌起来。
接着，便是那株老桃树。它沉默了一整个冬天，枝干虬结着，像老人手背上盘曲的筋脉。可暖风多来了几趟，那些深褐色的、看着毫无生气的疙瘩上，便猛地爆出密密的、绛红的小苞来。起初只是针尖大，羞怯地藏着；过了一夜，再看，竟鼓胀成一个个饱满的小球，顶尖儿上透出一抹极娇嫩的粉，仿佛少女脸颊上最淡的那层红晕。风再拂过时，它们便微微地颤，颤得人心也跟着晃悠，知道一场盛大的绽放已是箭在弦上。
然后，便有些拦不住了。风暖融融的，带着日头晒过的、青草折断的好闻气味，四处游走。它拂过哪片泥土，哪片泥土就钻出新绿；它逗弄哪根枝条，哪根枝条就吐露芬芳。樱花开得云蒸霞蔚，一片一片的粉白，热闹得像是赶集；玉兰则矜持些，硕大的花朵直挺挺地向着天空，像一只只洁白的酒杯，盛着清亮的春光。连最不起眼的蒲公英，也赶紧顶起一蓬蓬金黄的小伞，在暖风里笑得没心没肺。空气里满是味道，甜的、清的、微涩的，混在一起，深深吸一口，五脏六腑都好像被这香气涤荡了一遍。
这时的风，是最忙碌、也最温柔的画家。它拂过柳梢，柳丝便绿得透明，软软地垂下来，在水面上画着粼粼的、看不完的涟漪。它钻进花心，惹得花瓣簌簌地轻响，那声响细微极了，要屏住呼吸才听得见，像是花儿们在说着只有它们自己才懂的悄悄话。偶尔一阵稍大的风过，便会带下一阵粉的、白的花瓣雨，纷纷扬扬，落在行人的肩头，落在青石板上，也落在静静的池塘里，随着水波慢慢地打转。
人们也脱下了厚重的冬衣，脚步变得轻快。孩子们在花树下追逐，笑声脆生生的，和鸟鸣混在一起。老人们坐在阳光里，眯着眼看花，看风把花瓣吹得老远，那神情安详而满足，仿佛在看一部无声的、关于生命的戏剧。暖风拂过每个人的发梢、衣角，也拂过那些忙碌的、或是闲适的心，好像把一种看不见的、名为“希望”的种子，也悄悄地吹进了心田里，等着它和外面的花一样，在合适的时节，悄然萌发。
花开得最盛的时候，暖风也最是和煦。它不再只是唤醒者，更成了陪伴者。它裹挟着浓郁的花香，穿街走巷，登堂入室，告诉每一个角落：时候到了，该开的都开了，该长的都在长呢。这风与花，仿佛一对默契的旧友，风用它的温柔，催促着、呵护着花的绽放；花用它的绚烂，回报着、证明着风的足迹。它们在一起，便是这人间四月天里，最鲜活、最不容错过的光景。等到日头渐渐偏西，风里添了一丝凉意，那满树的花在余晖里便像镀了一层金边，依旧在风里轻轻摇曳，仿佛在做一个长长的、关于春天的梦。