风是从山坳那边转过来的，扑到脸上时，带了松针的涩味和远处溪涧的潮气。我站在这片无名山岗上，忽然觉得，风不是空手来的。它一来，满世界的静物，就都活泛成了笔，跟着它的节奏，在天地这张大纸上涂抹起来。
你看近处那片稻田。没风的时候，黄绿绿的一片，安静得像块厚毯子。风一来，可就不一样了。它不是齐刷刷地往一边倒，那太笨了。它是先撩起靠东边的一角，漾起一道金色的波纹，这波纹飞快地、软软地滚过整片田垄，到了田埂边，轻轻地一撞，碎成无数细碎的、闪烁的光点。紧接着，另一道波纹又从西边追过来，两道纹路在山田中央交汇，叠起一阵更深的、簌簌的声响，仿佛大地在轻声叹息，又仿佛在酣畅呼吸。这一起一伏，不就是最生动的笔触么？风是那只无形的手，握着阳光这支金黄的颜料，正酣畅淋漓地画着一幅名为《丰年》的巨幅油画。
我的目光追着风跑，它跃过田埂，扑进了那片枫林。这下更热闹了。那些顶着一树红焰的枫树，此刻成了千万只摇动的铃铛。风大些时，哗啦啦一阵响，几片最性急的叶子便挣脱了枝头，打着旋儿落下来。它们落得可真慢，左一晃，右一荡，像喝醉了酒的蝴蝶，又像依依不舍的告别。一片刚好落在我脚边，蜷缩着，叶脉里还留着阳光的暖意。更多的叶子则在林间飞舞，织成一张忽疏忽密的、红色的网。林子的色彩顿时活了，不再是静止的红，而是流动的、有深有浅的绛色与丹霞。风小下去时，叶子们便轻轻颤动，沙沙地响，像在窃窃私语，交换着关于秋天的秘密。这片枫林，此刻就是一幅正在绘制的波彩画，风是任性的画家，随意泼洒着最浓烈的秋意。
风没有停，它继续向前，去招惹那片安静的湖水。湖水是沉郁的深碧，像一块老玉。风的手指一触，平静立刻被揉皱了。先是一圈圈极细的涟漪，从不知哪一点中心荡开，然后水面便被扯成无数片闪闪的、颤动的鳞甲。对岸山峦的倒影，原本是清晰而庄严的一幅水墨，此刻全被晃碎了，化进一片迷离荡漾的光影里，山形树影，扭动着，交融着，成了一幅莫奈笔下的印象派作品。偶尔一阵强风掠过，水面便掀起一阵小小的白浪，争先恐后地扑向岸边，“啪”地一声，在石头上绽开一朵瞬息的银花，旋即又消失不见。这湖水，成了一面瞬息万变的画布，风每一次吹拂，都在上面留下独一无二的、无法复制的笔迹。
我忽然明白了。我们总爱追寻名山大川，在那些被框定、被命名的风景前驻足留影，以为那才是“画”。可风告诉我，真正的画卷无处不在，且永不完成。它起于青萍之末，行于天地之间，所到之处，便是它创作的现场。它让稻浪成纹，让枫叶飞舞，让湖水生辉。它不需要画框，整个苍穹与大地就是它的展厅；它也不在乎观众，它的创作，本身就是一种尽兴的、自在的狂欢。
于是我不再寻找固定的风景。我只需站在这里，感受风从耳边流过，看它如何唤醒沉睡的色彩，如何调动山川草木起舞。风起处，草木皆笔，天地为卷，而我，何其有幸，成了这无边画卷里，一个微微颤动的、幸福的注脚。