要是真能给我一支马良那样的神笔，我大概会先愣上老半天，不敢相信。这笔拿在手里，轻飘飘的，可心里头沉甸甸的，像压了块石头。画点什么好呢？第一个蹦出来的念头，可能挺没出息的——我想给我家阳台那盆总也养不好的栀子花，画上几场透透的春雨，再添上几缕早上八九点钟那种，不烫人、只暖和的阳光。看着它叶子油亮亮地舒展开，冒出几个胖鼓鼓的花苞，我心里那点儿因为总是养不好它的愧疚，大概就能消散些了。这笔的力量太大，我总得先从小处、从自己眼皮子底下确信的事儿试起，才觉得踏实。
试过了，灵验了，心就野了，想法也跟着飞到窗外去了。我会走到老城区的巷子口，那里墙皮斑驳，拐角处总坐着几位眯着眼晒太阳的老人，他们的安静里，有时候能品出一点孤单的味道。我就用这支笔，在斑驳的墙上，轻轻地、细细地画。不画金山银山，就画一棵枝繁叶茂的大榕树，树下添几张石凳，石凳周围，描上几个跳格子的小孩、一对下棋的老友、还有提着菜篮子路过停下聊天的阿姨。我要让这面冷清的墙“活”过来，变成一个热闹的、温暖的角落。阳光透过我画的叶子，洒下的光斑应该也是温热的，照在老人们身上，让他们沉默的时光里，能多些脚步声、笑语声的陪伴。这种热闹，不是锣鼓喧天的那种，是像小火慢炖的汤，咕嘟咕嘟地冒着人间烟火气的泡。
然后，我的心肯定就收不住了，它会飞到更远、更需要这支笔的地方去。我想起在电视里看到过的，那些被旱灾折磨得裂开大口子的土地，还有农民望着天空时焦灼又无助的眼神。这时候，我就要爬到最高的楼顶，或者想象自己站在一片云上，对着广袤而枯黄的大地，郑重地、用力地挥动这笔。我要画一条条清澈的河流，让它们像血脉一样贯通干涸的田野；我要画一朵朵饱含雨水的云，让它们在需要的时候化作甘霖，均匀地、轻柔地落下去，渗进每一寸渴望滋润的泥土里。我不画暴雨成灾，只画绵绵细雨，细到能听见禾苗喝水时满足的叹息。看着大地重新泛起绿意，看着那些黝黑脸庞上绽开笑容，这笔，才算用到了该用的地方。
可是，画着画着，我大概又会停下来，盯着笔尖发愁。我知道，马良的神笔能画成任何事物，却画不出它们“离去”的样子。我能给孤独的老人画上陪伴，却画不走生命必然走向尽头的那份哀伤；我能给灾区送去雨水，却画不掉所有已经发生过的苦难记忆。这支笔，终究不是万能的。它更像一把特别的钥匙，能打开一扇扇通向美好的门，但门里的悲欢离合、四季轮转，还得里面的人自己去经历、去体会。想到这里，我可能反而松了口气。这支笔的力量太庞大，如果真以为有了它就能摆平一切，那才是可怕的傲慢。
假如这支笔最终只能画一样东西，我或许会用它，在每一个愿意看的人的心底，轻轻地、悄悄地画上另一支笔。这不是一支实体的、马良的神笔，而是一支看不见的笔——它叫“看见”之笔，叫“同情”之笔，也叫“行动”之笔。让人能看见身边的细微冷暖，能体谅他人的不易，能在自己力所能及的范围内，伸出手，做一点实实在在的好事。当无数人心里都有了这样一支笔，那所能画出的美好世界，一定比靠我一个人，挥动一支神话里的笔，所画出来的，要广阔、要牢固、要生动得多。