春是踮着脚尖来的。先是风里那点似有若无的凉意，不知何时就软了，柔了，像一块冰在你不注意时悄悄化成了水，又蒸腾起一丝温润的潮气。这风，不再是冬日里那刮脸的生铁片，倒成了羽毛，成了绸子，懒洋洋地拂过枯了一冬的枝头，拂过还盖着薄霜的田埂。你若仔细去寻春的踪迹，却往往寻不见；可就在你不经意回头的刹那，墙角那株老梅，铁黑的枝干上，已爆出几粒米似的、鼓胀胀的苞。这便是那“一缕春风”了，它不是铺天盖地的热闹，是悄没声息的、一个轻轻的吻，点在人间的额头上。
这缕风，是有脚的。它迈过结了冰的小河，那冰面便酥了，底下响起泠泠的、极细微的流水声，仿佛大地睡醒后的一声叹息。它爬上光秃秃的山坡，泥土的颜色便深了一层，泛起一种沉睡初醒的、润泽的黑。它溜进紧闭的窗缝，带进来的空气里，便杂了一丝泥土的腥、一丝草木将醒未醒的清气。这风是最高明的画师，却不用浓墨重彩，只拿最淡的笔触，这里染一抹若有似无的鹅黄，那里点一星怯生生的新绿。人间这幅巨大的画布，原本是灰蒙蒙的、沉甸甸的冬景，经它这么一吹，底色便活了，透了气，仿佛底下有无尽的色彩正要破土而出。这便是“春意过人间”——一个“过”字，好轻巧，好从容，不像走，倒像飘，像梦游，所经之处，却留下了苏醒的印子。
人也被这风吹得不同了。厚重的棉衣似乎有些穿不住，心里头那点因长冬而生的郁结，也像窗上的冰花，被这温吞吞的风一呵，化开了，流走了。老人们搬出小板凳，坐在背风的墙根下，眯着眼，任阳光和微风一起抚摸满是皱纹的脸，仿佛在品一壶刚沏的新茶。孩子们是更敏锐的，在院子里跑得格外起劲，小脸红扑扑的，额发被风撩起，笑声也格外清脆，像是憋闷久了，终于能畅快地喊出来。连平日里最匆忙的上班人，走在路上，脚步也不自觉地放慢了些，会抬头看看天——天是高远的淡蓝，飘着几缕纱也似的云，干净得叫人心头一静。
这缕春风，吹开的又何止是自然？它仿佛也吹进了人心的褶皱里。那些冻僵了的念想，蜷缩着的希望，被这和暖的气息一熏，也都松松筋骨，试探着探出头来。你开始计划一件开春要做的事，想见一个许久未见的人，或是单单觉得，日子有了新的盼头。这风里，含着一种宽厚的允诺，告诉你寒冷的尽头终是温暖，荒芜的背后必有生长。它不喧哗，不催促，只是耐心地、一遍又一遍地拂过大地，拂过人间，直到每一寸土地都记住这份温柔，每一颗心都感受到这无声的召唤。
于是，人间便在这缕春风里，完成了它一年一度最庄严、又最悄然的更迭。没有号角，没有宣言，只是风来了，又过了，世界便不一样了。