春深了。院子里的那几株不知名的花，开得不管不顾，粉粉白白地簇拥着，压弯了细细的枝条。风是软的，带着午后阳光晒暖的泥土气，还有一丝丝甜腻的花香。风一来，满墙的影子便活了，深深浅浅地晃动，像水底的藻，又像谁的心事，在光与暗的交界处，浮浮沉沉。
我搬了把旧藤椅，坐在廊下看这些影子。日光正好，穿过枝叶的缝隙，碎金子似的洒了一地。那些花影，便在这片碎金上摇曳、舞蹈。它们不说话，只是静默地摇晃，用光和影的节奏，丈量着时间的流逝。看着看着，心里便生出一种极静又极空的感觉。这静不是无声，是风的微响、叶的窸窣、远处隐约的市声都成了背景，衬托着眼前这片影子的独白；这空也不是虚无，反而像被一种温柔的期待填满了，满得快要溢出来，却又找不到形状。
这摇曳的光景，忽然就成了一个季节的注脚。不是万物萌发的初春，那太急切；也不是绿意沉沉的盛夏，那太稠密。就是现在，这春末夏初的当口，生机已然鼎盛，却又尚未走到极处，一切都蕴含着一种饱满的、等待绽放却又含蓄微醺的姿态。这姿态，多像“等待”本身。
我想象着你从光影那头走来。或许该是黄昏，天边还烧着一点橘红的余烬，而花影被拉得长长的，变得更柔、更淡，在地上洇成一片朦胧的水墨。你会踩着这些影子，一步一步，带着外面世界的一身尘嚣，或是满心疲惫。但你看见这一廊摇曳的温柔，脚步会不会放缓一些？风会撩起你的衣角，或许也送来几片花瓣，静静地栖在你的肩头。
我没有动，依旧坐在藤椅里，仿佛已经这样坐了很久，从上一个花季，坐到这一个花季。藤椅的纹路印在手臂上，微微的麻。等待是什么呢？它并不是钉在一个地方的石像。等待是这满院活生生的、随风摇曳的光影。它是动的，有生命的，随着日升月落、晴雨风烟而变幻着模样。有时焦灼，影子便跳荡得急促；有时安然，影子便舒展得慵懒。这分分秒秒的变幻，都是我心情的投射，在这无言的、公开的私密里，袒露无遗。
忽然就明白了。我等你的，或许并不是一个具体的、物理上的抵达。我等待的，是在这个特定的、由光影和香气酿成的季节里，与你共享的这一片摇曳的时光。是把这满眼的温柔，指给你看，说：“你看，风来了。”是让你知道，在这样好的时节里，有一个人，他的心像这些花影一样，因你而起了微澜，为你保留着一处静默而热闹的角落。
夕阳渐渐斜了，花影被拉得更长，颜色也由清晰的灰，融入了温暖的黛色。空气里的暖香，仿佛也沉静了下来。那个关于你的想象，像一粒石子投入这光影的池塘，漾开一圈圈涟漪后，终归于平静的等待。花影还在摇着，不疾不徐，仿佛这个季节没有尽头，而我的等待，也就可以这样，随着光影，一直温柔地、不息地，摇曳下去。