我的书桌正对着一扇窗。写作业写累了，或只是心里有些空落落的时候，总爱抬起头，向外望去。这一方窗，便是我裁取天光云影的诗笺。
此刻是午后。天是那种被水洗过的、淡淡的青瓷色，干干净净的，没有一丝杂尘。阳光并不烈，像是被谁用极细的筛子筛过了，匀匀地、暖暖地洒下来，给对面的楼房镀上了一层毛茸茸的金边。楼是旧式的，墙面上有些斑驳的水渍，像岁月不经意留下的墨痕。几户人家的窗台上，摆着些绿植，大多是些好养活的绿萝、吊兰，在光里舒展着肥厚的叶子，绿得有些发亮，是这静默画幅里最活泼的几点颜色。
我的目光，总是不由自主地被那几棵高高的法桐牵了去。它们就立在楼与楼的缝隙间，枝叶却大大方方地铺开，几乎要连成一片翠绿的云。叶子是层层叠叠的，深深浅浅的绿交织在一起，风一过，便哗啦啦地响成一片，那声音不像松涛那般雄浑，倒像是无数细碎的耳语，在说着只有它们自己懂得的秘密。阳光从叶子的缝隙里漏下来，不再是完整的光束，而是化作了千万个跳跃的光斑，在树下空地上、在低矮的墙头，明明灭灭地闪动，像一群顽皮的金色精灵，在玩着追逐的游戏。
最妙的，还是抬头看天，看云。午后的云，总是不紧不慢的。它们不是成团成簇的棉山，而是一缕一缕的，薄薄的，轻盈得如同最上等的轻纱，又像是画家用最淡的银灰与藕荷的色调，在青瓷的底子上随意抹开的几笔。它们似乎没有什么目的，只是悠悠地，从东边的天际飘过来，又缓缓地向西边滑过去。有时候，一缕云飘到那轮淡淡的、白日月亮附近，便像是被勾住了，缠绵一会儿，才依依不舍地离开。望着它们，心里那些纷乱的思绪，仿佛也被这慢悠悠的节奏梳理开了，一点点地飘散、化开，融进那无边无际的宁静里。
窗下的小街，此刻是慵懒的。偶尔有行人走过，步子也是慢慢的，影子短短地拖在身后。一位老人坐在树下的石凳上，闭着眼，像是在打盹，又像是在专心听着树叶的声响。自行车“叮铃”一声滑过，声音清脆，很快又消散在风里。这些细碎的动静，非但不打破这份静，反而像是静的一部分，让这窗外的世界显得更沉、更稳了。
我就这样看着，看着光与影在每一片叶子上挪移，看着云絮一丝丝改变形状。忽然觉得，这哪里是窗子，分明是一个天然的画框。而天地，这位最伟大的画家，正以最从容的笔触，随时改换着框中的景致。我无需远行，这片小小的、流动的风景，便已足够丰饶。它把喧嚣滤去了，把匆忙隔开了，只留下光、影、色彩与最温柔的声响，酿成一种宁静的力量，缓缓注入心田。
那片被裁下的云霞，便这样带着午后的温度与光亮，轻轻落进了我的诗行里。它不说什么，却仿佛告诉了我许多。