2013年，我十七岁。那是一个用蓝色圆珠笔在横线作文本上写字的年纪，笔尖划过纸张，会留下沙沙的声响，像春蚕在啃食时间。我的“心语原稿”，就诞生于那样一个个晚自习的夜晚，头顶是日光灯苍白的嗡鸣，手边是摞成小山的试卷，而心里，却总有一块地方，想要挣脱出去，复写一些别的什么。
所谓“思绪的复写”，大概就是一遍遍描摹那些无法被标准答案框定的瞬间。我写窗外那棵老槐树，春天时，它把碎碎的绿荫投在我的课桌上，风一过，光影便活了起来，像一池晃动的清水。我写傍晚时分，走廊尽头被夕阳熔成橘红色的墙壁，和墙壁下那个抱着吉他、哼着不成调歌曲的学长。我写月考失利后，独自在操场跑圈，直到汗水把眼眶里的酸涩都逼回去，抬头看见的星星，似乎比任何一次都要亮。这些碎片，被我用笨拙的、带着少年人特有矫情的笔触，一遍遍复写。我那时并不知道为什么要记下它们，只是觉得，如果不写，这些瞬间就会像粉笔字一样，被时间的板擦轻易抹去，了无痕迹。
复写最多的，是关于“远方”的想象。2013年，世界似乎正在我面前缓缓展开它的地图。我在地理课本的褶皱里寻找陌生的城市名，在MP3的英文歌里揣测另一种生活的节奏。我的“心语”里，充满了对未来的粗线条勾勒：一座有海的城市，一间有落地窗的房间，一种自由而充满创造的生活。那是一种甜蜜的焦灼，仿佛站在一条宽阔河流的此岸，对岸的风景影影绰绰，吸引着你，却又隔着湍急的水流。于是，笔下的文字成了渡船，载着我那些无处安放的憧憬与惶惑，一遍遍向对岸划去。
也复写孤独与困惑。成长的质地，并非总是光洁的。很多个夜晚，我感到一种巨大的、沉默的隔膜。父母的期望是具体的、有重量的，像一件尺寸不合的衣裳，裹在身上。同龄人的欢笑有时很近，有时又很远，仿佛隔着一层毛玻璃。那时，“心语原稿”成了我最忠实的树洞。我把那些说不出口的疲惫、对人际关系的细微敏感、对自我价值的深深怀疑，全部倾倒进去。写出来，不是为了解决，更像是一种确认——确认那些情绪真实存在过，确认那个迷茫的、不完美的自己，也值得被记录。
如今，十年过去了。我再翻开那本早已泛黄的作文本，那些“思绪的复写”显得稚嫩甚至造作。但我清晰地看到了那个十七岁的自己：他正用最真诚的方式，与他的世界对话。他复写光影，是因为内心对美有敏锐的触觉；他复写远方，是因为生命本身蕴含着向外的张力；他复写困惑，是因为灵魂在寻找它的形状。那些文字，不是作文，而是他存在过的证据，是青春心灵在寻找共鸣时，留下的独一无二的频率。
2013年的心语，是一份原稿。它没有经过世故的修改，没有精明的润色，它保有着最初落笔时所有的生涩、真诚与热气。它告诉我，有些思绪，值得被原原本本地复写，因为那是时光也无法冲淡的，心的原色。