王老师批改作业时，总把我们的本子抚得平平的。她的红笔很轻，怕划破纸似的。那次我作文写外婆，只得了“通顺”二字。放学后她叫住我：“你写外婆煮粥，粥在锅里冒泡，像在说话。这句真好，为什么不多写几句呢？”她眼睛亮亮的，指着窗外：“看，雨落在树叶上，也是滴滴答答在说话。”我忽然懂了，好的文字是能听见声音的。那以后，我总先听听心里的声音再下笔。
《我眼中的那盏引路明灯》
数学老师老陈讲课，粉笔灰沾满袖口。我畏难，总缩在角落。一次测验后，他把我叫到满是公式的黑板前，不讲话，只画了一个大大的圆。“这是你的知识，”他点点圆心，“现在很小。”接着在圆外画了更大的圆，“这是你不知道的。圆小，周长小，碰到的未知就少；圆大了，周长大了，才会发现自己不懂的更多。”他拍拍我肩膀：“觉得难，是因为你在往外走，在长大。”我望着那圈粉笔印，心头一亮。
《记一位点亮心灵的人
李老师教音乐，琴盖永远开着。音乐课不考试，他却最严格。练合唱时，他总说：“听，听旁边的人。”我们只顾自己的声部。有一次，他让唱高音的蹲下，唱中音的站着，唱低音的坐着，轮流只唱一个“啊”。当三种声音第一次清晰地交织在一起，像三股不同颜色的线编成了绳，整个教室忽然静了。他笑着说：“听见了吗？美好的不是某个声音，是所有声音找到了彼此的位置。”那一刻，我学会了倾听世界。
《春风化雨，师情难忘》
高二晚自习，窗外蝉鸣聒噪。我对着物理卷子发呆，一道题也做不出。班主任路过，轻轻敲了敲我的桌子，示意我出去。走廊里，他没讲题，只是问我：“最近是不是太累了？你看那棵树。”他指着路灯下的一棵香樟，“风大的时候，叶子响得厉害，可树干一动不动。难处像风，你是树。”然后他借着手电的光，在草稿纸上画下最简单的受力分析，一步，一步，像扶着一个蹒跚学步的孩子。蝉声不知何时停了，只剩笔尖沙沙，和心里笃定的声音。