《外婆的旧蒲扇》
夏夜的闷热黏在皮肤上，电风扇呼啦转着，却赶不走心里那点烦躁。我忽然想起，许多个这样的夜晚，是外婆手里的蒲扇摇来的清凉。那把蒲扇边角磨得发了白，竹柄被手心焐出温润的光泽。它一下、一下，不紧不慢地摇着，像古老的钟摆。风是柔的、缓的，带着蒲草干爽的香气，和外婆身上淡淡的皂角味道。我就在这安稳的节奏里沉沉睡去，连梦都是薄荷色的。如今外婆老了，摇不动扇子了，可每当暑气蒸腾，我总觉得那股熟悉的风，还轻轻拂在颈后。原来有些凉爽，与空调无关，它藏在很慢很慢的时光里，藏在外婆再也举不高的手中。
《读<城南旧事>有感：我们都是“英子”》
合上《城南旧事》，耳边仿佛还响着骆驼队悠远的铃铛声。英子用她清澈的眼睛，看着惠安馆的“疯子”，看着草丛里的小偷，看着宋妈离去的背影。她不懂成人世界的复杂与悲苦，她只用孩子的本能去靠近、去理解。我们谁不曾是这样一个“英子”呢？用不掺杂质的心，打量最初遇见的世界。后来我们学会了标签，学会了衡量，那份直抵人心的纯真视角，反而模糊了。林海音写下的，不止是她的童年往事，更是每个人回不去的原乡。它提醒我们，在心底留一个角落给那个“英子”，用她的目光，去珍惜并悲悯这世间所有匆匆掠过的身影。
《一盏路灯的独白》
我是一盏路灯，立在巷子拐角很多年了。我见过最早收摊的卖豆浆夫妇，天不亮就支起热气腾腾的摊子；见过放学追跑打闹的孩子，书包拍打着后背“噗噗”响；见过深夜加班归来的年轻人，影子被我拉得很长很长。下雨天，我的光晕是毛茸茸的，给没带伞的人一小圈干燥的安慰；冬夜里，我的光是暖黄色的，像一颗低垂的星星，照着积雪吱呀的脚步声。我不能移动，说不出话，但我觉得自己认识这条巷子里所有的人。他们的疲惫、欢喜、匆忙，都曾在我的注视下流淌而过。黎明前我的光会熄灭，但我知道，故事明天还会继续。
《观纪录片<迁徙的鸟>有感：翅膀之下是故乡》
当屏幕上万千候鸟展开翅膀，穿越风暴、沙漠、都市与海洋，完成一场场不可思议的万里跋涉时，我忽然理解了什么叫“故乡”。对于它们，故乡不是一个固定的点，而是深植于血脉中季节的召唤，是北极荒原破冰时的声响，是南方湿地水草的气息。它们用一生重复着离开与回归，翅膀划过的轨迹，是写给地球最古老的情书。我们人类呢？我们的“迁徙”往往复杂得多，掺杂了抉择与彷徨。但或许，心底那份对归属感的渴望，与鸟群并无二致。我们也在寻找一片能让灵魂安全降落的水泽，那地方，我们称之为“家”。
《关于“告别”的感悟》
告别不像电影里演的，总有大雨或夕阳。它通常很平常，就是一个普通的下午，你说了句“走了啊”，对方回了句“嗯，路上小心”。门轻轻关上，你走下楼梯，忽然意识到，有些路真的要一个人走了。告别是学会把一些热闹调成静音，是把“我们”悄悄换成“我”和“你”。但它不是橡皮擦，非要抹掉所有痕迹。它更像一本书，翻过去一页，故事还在延续，只是换了章节。你带着那一页的温度，走向新的空白。告别教人珍惜当下耳边的聒噪，因为你知道，此刻的寻常，在未来都是回响。