小时候，外婆家后院有一小片荒地，她总说：“地不能荒着，心也一样。”于是她在墙角种下一株茉莉。茉莉喜阴，不占地儿，安静得很。可每到夏天，那些藏在厚绿叶子里的小白花一开，整个院子都飘着那股清甜的香。外婆不识字，却会对着茉莉哼些不成调的歌。她说：“这花啊，自己欢喜，也让闻见的人欢喜。”
那时我不懂，只觉得花香好闻。后来离家读书，挤在嘈杂的都市里，日子被课业和嘈杂填满，心里却像外婆曾说过的荒地，空落落的，长满了叫“烦闷”和“焦虑”的杂草。某个闷热的夏夜，从图书馆回宿舍，穿过一条小吃街，油烟味和喧闹声裹得人透不过气。就在拐角，一股熟悉的、清冽的甜香，丝丝缕缕地钻过来，霸道地劈开了所有浑浊。我愣在原地，是一个摆摊卖白玉兰的老奶奶，苍老的手腕上挂着一串待售的花。那香味，像一把温柔的钥匙，“咔哒”一声，打开了我心里那座封存已久的、有茉莉香的后院。我买下一串，挂在床头。那一晚，梦都是轻盈的。原来，快乐可以这样具体，只是一缕不忘的香气，就能把一颗疲惫的心，瞬间渡回安宁的彼岸。
我开始学着外婆的样子，在自己的“心田”上栽点什么。不是多么宏大的志向，就是些微小的、让自己能轻轻“哎”一声感到有趣的爱好。我在窗台的塑料盆里种薄荷，看它不讲道理地疯长；攒下零钱买一沓廉价的宣纸，照着帖子上歪歪扭扭地写“永”字；甚至只是每天抽出十分钟，什么也不做，就看天空的云怎样从一团棉花扯成薄薄的纱。这些事，考试不加分，未来不换钱，像那株墙角茉莉，看起来没什么用处。可当我指尖沾着薄荷的凉，当我闻着墨汁有点冲的味道，当我为一片形状奇特的云发会儿呆，我清晰地感觉到，心里那块板结的、荒芜的地，正一点点变得松软、湿润。那是一种寂静的、自给自足的欢喜，不喧哗，不耀眼，却扎实地托住了我。
我才明白，快乐或许从来不是远处必须奔跑过去才能抵达的山巅焰火，它更像是我们亲手在心田栽下的一株植物。你给它一点耐心，一点专注，它就回报你以生机、以芬芳。这株植物，可能是一份小小的热爱，一个重复的习惯，一段温暖的回忆。它不解决外界的所有风雨，但它能让你在心里修篱种菊，拥有一个不被轻易侵扰的、明媚的小世界。当外界的风雨来时，这片自己经营出的绿意，便是最好的庇护。
每个人的心田，质地不同，气候各异。不必羡慕别人的花园里开满玫瑰。找到你那株“茉莉”——那件能让你眼睛微微发亮的小事，耐心栽下，日日浇灌。或许它不开硕大的花，不结惊艳的果，但只要它在那里生长着，吐纳着属于你的独特气息，你的心，便永远是活的，是润的，是充满希望的。
心田之上，为自己，栽一株独一无二的欢喜吧。让它静静生长，然后，芬芳自成。