捧读朱自清先生的《匆匆》，仿佛能听见时间从指缝溜走的簌簌声响。那一声“我们的日子为什么一去不复返呢”的诘问，像一颗小石子，投进心里，漾开层层叠叠的涟漪。
文章里，日子是“被偷了”的，是“逃去如飞”的。它化身为洗手时水盆的微澜，吃饭时碗边的静默，凝然时双眼的茫然。这哪里是在写时间，分明是在写我们自己——那个在寻常生活里不知不觉被推着向前，蓦然回首却惊觉两手空空的自己。我们都像先生笔下那个在时间之流里徘徊的旅人，眼睁睁看着太阳挪移，听着钟摆滴答，却抓不住它一丝一毫的衣角。
最触动我的，是那份对“痕迹”的焦虑。时间轻飘飘地过去，不留下像游丝样的痕迹。这让我脊背发凉。我们每日忙碌，奔波，说话，吃饭，可当一天、一年、甚至几十年过去，能证明我们真切活过的，除了额上皱纹、头上白发，内心还剩下些什么扎实的东西？是如轻烟般消散的叹息，还是能沉淀下来的、有分量的生命的结晶？
先生的文字，像一把温柔的刻刀，把“时间”这个抽象概念，刻进了日常生活的肌理里。它不训诫，却比任何训诫都更让人坐立不安。它让你看见，所谓永恒，不过是无数个“匆匆”的瞬间连缀而成。而我们，就在这一个接一个的“匆匆”里，经营着自己或丰盈或贫瘠的人生。
读罢掩卷，窗外的阳光正缓缓移动。这移动，此刻在我眼里不再无声无息。我听见了它的脚步声，那么轻，又那么重，一步一步，踩在心上。它催促着，却又提醒着：听见了这足音，或许，便是改变的开始。