那场荒唐的游行结束后，皇帝强撑着发烫的脸皮和冰凉的身子回到皇宫。他没处治那两个骗子——他们早已卷着金银细软消失在晨雾里。他也没惩罚任何臣民，只是称病罢朝三日。
第四日清晨，皇帝召见了那个在人群中喊出真相的孩子。孩子被带进华丽却压抑的殿堂，手里攥着一件粗布衣裳，是他母亲连夜缝制的。“陛下，”孩子声音清亮，“我妈妈说，先穿暖和，再讲好看。”
皇帝沉默地接过那件灰扑扑的粗布衣。布料摩擦皮肤的触感粗糙而真实，隔绝了空气中的寒意。他第一次感到，有一种重量比那件虚无的“新装”更让人安心。
七日后，一场特殊的加冕礼在广场举行。皇帝没有穿象征至尊的紫袍，只着最简单的素色长衫。他走到高处，对着鸦雀无声的民众，开口说了游行后的第一句话：“我曾需要一件衣服来证明自己是皇帝。今天，我需要承认自己并非永远聪明，来重新开始做一个皇帝。”
广场依旧沉默，但这沉默不再是畏惧的真空，而像一片正在沉淀的湖泊。有人低头看着自己打补丁的衣袖，有人摸了摸孩子蓬乱的头发。没有欢呼，没有颂扬，只有风吹过广场的声响。
皇帝转身走回城堡时，背后依然安静。但他知道，有些东西已被悄然置换。那件看不见的“新装”从未真正消失，它只是从皇帝的肌肤上褪下，化作了一面无形的镜，悬在每个人心头，映照着此后每一次言不由衷的赞美与心知肚明的沉默。而真正的加冕，或许就始于那堂全国上下共同经历、却再也无人说破的“沉默之课”。从此，这个王国里，真话依然奢侈，但至少，赤裸的谎言，不再有资格招摇过市。