那盒水彩笔，我一直觉得是我童年收到过最好的礼物。十二种颜色，整整齐齐躺在铁盒里，每一支都崭新、饱满，笔帽扣得严严实实。我把它藏在书包最里层，连同桌想借一支橘色涂太阳，我都支支吾吾，生怕他用钝了笔尖，更怕那漂亮的颜色会因此少掉一分。我的画因此永远是孤单的：一棵绿色的树，一个蓝色的屋顶，一个红衣服的小人。颜色干净，画面却总透着说不出的冷清。
直到那个沉闷的下午，手工课上，前排那个总是扎着乱糟糟辫子的女孩，对着她画了一半的生日蛋糕发愁——她没有粉色的笔来涂奶油。她回过头，眼神怯怯地扫过周围同学手里的笔，落在我紧紧攥着的铁盒上。我的手下意识盖住了盒子，心里那扇门关得死死的。可就在那一刻，我看见她画上那个歪歪扭扭的蛋糕，旁边写着“妈妈生日快乐”。我的心突然被撞了一下。我慢慢打开铁盒，那支崭新的粉色安安静静躺在那里，像在等待什么。我拿起它，递了过去，声音小得像蚊子：“给你用。”
她眼睛一下子亮了，接过笔，小心翼翼地在蛋糕上涂抹起来。淡淡的粉色在她笔下晕开，那么柔软，那么温暖。她涂完，把笔还给我时，嘴角咧得大大的：“你看，好看吗？”我看着那个突然有了生命的蛋糕，又看看手里那支仿佛毫无变化的粉色笔，心里那块紧紧缩着的石头，好像“咔哒”一声松开了。原来，分享出去，颜色并不会消失。
这个小小的缺口一旦打开，光就涌了进来。同桌再用橙色时，我不再纠结，甚至会指着他的画说：“这里加点儿黄会更亮。”于是，他的太阳变得热烈而灿烂。渐渐地，我的铁盒在课桌间传递，回来时，里面偶尔会多一支我没有的紫色，或者一段用剩的银色蜡笔。我的画纸上，开始出现天空的渐变色，出现花瓣上细微的光影，出现朋友们加上去的、笑着的古怪小人。我的绿色大树下，有了同桌用棕色画的秋千；蓝色屋顶上，有了那个女孩用黄色点的星星。画面热闹了，甚至有点乱，但每一种颜色都活了过来，它们在一起歌唱。
我终于明白，快乐就像那盒水彩笔里的颜色。紧紧捂着，它们只是沉默的囚徒，再鲜艳也会在孤独中黯淡。而当你打开盒子，让它们流淌到别人的纸上，去丰富另一片风景时，奇妙的事情就发生了：你并没有失去自己的色彩，反而在别人的画里，看见了从未想象过的斑斓。那份因共鸣而扩大的喜悦，那份因给予而获得的温暖，会让原本属于你一个人的、微弱的快乐光点，如同被无数面镜子反射，一下子变得璀璨而明亮，照亮了更广阔的世界。快乐，原来真的会在分享中，获得加倍的光。