夜色初临，园子里的花便换了模样。白日里清清楚楚的芍药、月季、海棠，此刻都失了轮廓，融成一片深深浅浅、摇摇曳曳的影子，泼在脚下灰白的地上，像是谁打翻了一砚浓淡不均的墨。这便是“花影迷离”了——看得见，却摸不着；仿佛在那里，定睛去寻，又散作一片朦胧的、颤动的光与暗。
风是这幻境唯一的导演，它一来，静默的画便活了。高高的玉兰树，将硕大而皎白的花影投在粉墙上，风过时，那一片皎洁便瑟瑟地抖起来，像受惊的蝶群，又像漾开的水中月，波纹一圈圈地，从墙的这头，颤巍巍地荡到那头。墙角丛生的蔷薇，影子是细碎而纷乱的，风势稍急些，它们便在墙根下互相推搡着、缠绕着，发出沙沙的、听不真切的絮语，仿佛一群躲在暗处窃窃私语的小精魅，说着旁人不懂的、关于夜晚的秘密。
最妙的还是月光掺进来的时候。月色并不总是明朗的，有时是隔着薄薄的云，滤下一层牛乳似的、晕晕的光。这光漫不经心地洒下来，花影便失了锋利的边沿，变得毛茸茸的，软和和的。那影子的颜色也奇，不再是单调的浓黑，而是透着些青灰、黛蓝，甚至是一抹若有若无的紫，像是画家洗笔时，无意间在调色盘边沿晕染出的色调，说不清，道不明，只觉得幽邃而神秘。你站在其中，自己的影子也拖得长长的，与花影叠在一处，分不清哪一缕是自己的，哪一缕是花的。于是，人也仿佛成了这幻境里一株会走动的、沉默的植物。
循着花影往里走，心便静了，也慢了。白日的纷扰与计较，被这朦胧滤得干干净净。你不再去想那是什么花，叫什么名，属于什么科属。它们只是“影”，是光与实物邂逅后，遗落的一个个恍惚的梦。你可以把它想象成任何东西：一片云，一座远山的轮廓，一个旧梦的残片，或者，什么都不是，只是一团安详的、呼吸着的黑暗。在这迷踪幻境里，真实退让了，想象便有了无垠的疆场。你感到一种轻微的迷失，但这迷失并不令人心慌，反而有种卸下重负的惬意，仿佛从过于清晰、过于坚硬的世界里，暂时逃逸了出来。
偶尔，一声虫鸣，或一滴露水从叶梢滑落，“啪”地一声，敲在另一片叶子上，清脆极了。这声音像一根针，轻轻刺破这幻境的薄膜，让你惊觉自己还站在实实在在的土地上。那声响过后，寂静与朦胧涌上来得更深、更厚，将你包裹得更紧。你便继续在这光与影的迷宫里漫步，不寻出口，也不问来路。
夜渐深，露水润湿了花影，也润湿了鞋尖。那影子仿佛吸饱了水分，变得愈发沉甸甸、湿漉漉的，贴在墙上、地上，似乎再也吹不散了。你知道，该离开了。转身回望，那片迷离的花影依旧在风中微微荡漾，像一场未曾醒来的、集体的浅梦。它不属于你，你只是偶然的闯入者。但这一夜的迷踪与朦胧，却像一枚温润的印记，留在了心绪的某个角落。往后，在过于炫目或过于板滞的白天里，或许你会忽然想起这片幻境，心里便能获得片刻的、清凉的模糊。