粉笔灰飘成细碎的星子，

落上您洗得发白的袖襟。

三尺讲台，是您耕耘的田垄，

我们便是一茬茬青涩的穗，

在您目光的暖阳里，

怯怯地抽枝、扬花、低垂。

您把古诗文里的月光，

一瓢一瓢舀进我们眼底。

让方程式解开混沌的锁，

教历史长河在掌心奔涌。

那些被青春期撞疼的夜晚，

是您用批注的红墨水，

在作业本边缘，

悄悄画下通往晴朗的路径。

粉笔终究短了，短成岁月里

一枚褪色的茧。而您始终站着，

站成黑板前倔强的剪影——

任风雨雕蚀额角，任霜雪攀上鬓边，

却把四季的春色，

都酿成我们启程的帆。

如今我们走向旷野或人海，

才懂那些严厉的叮嘱，

原是您提前赠予的盔甲；

那些曾被我们抱怨的“唠叨”，

竟是多年后，

梦里最温柔的种子，

在人生的荒野上，

替我们开着不败的花。

谢谢您啊，老师——

春风过处，或许不言不语，

但每一粒破土的种子都记得，

是哪一阵化雨的温柔，

让世界从此有了扎根的方向。