冬天刚把最后一页日历擦得发白，春天就踮着脚尖溜进了院子。它不像个威严的君主，倒像个顽皮的画师，袖子一挥，颜料便泼洒得到处都是。
你看，它把最淡的绿给了河边的柳梢。那些嫩芽儿，怯生生的，像刚落笔还没化开的石青，风一吹，才荡开一片朦朦胧胧的绿烟。它又把最俏的粉，点在了桃树的枝头。那不是整片整片的红，是星星点点的，这儿一簇，那儿几朵，像是谁不小心打翻了胭脂盒，又慌忙用手绢蘸去了些，留下些淡淡浅浅的印子，反倒更耐看。至于那最亮的黄，它大大方方地铺在了田野上。油菜花开了，那是一整匹光滑灿烂的缎子，从眼前一直铺到远山的脚下，亮得晃眼，又暖得人心头发痒。
春天不光有颜色，更有声音和气味。清晨，麻雀在湿漉漉的瓦檐上争论不休，声音脆生生的；夜里，不知名的虫子开始在墙根下试嗓子，怯怯的，断断续续。空气里满是复杂的味道：新翻的泥土有点腥，混着青草汁液的清冽，还有各种花香，幽幽的，分辨不清，只觉得好闻，深吸一口，五脏六腑都透亮起来。
它更是一幅流动的画。昨日看那棵老梨树还只是挂着些米粒似的苞，一夜温润的雨路过，今早竟绽出好些白瓣儿来。田埂上，老牛慢悠悠地走，后面跟着扶犁的人，他们和土地一起，构成了画里最沉稳的线条。而放风筝的孩子，则是画中最灵动的笔触，他们奔跑着，叫喊着，手里的线越放越长，仿佛要把那纸鸢送到画框外头去。
这春天，哪里是一幅能框住的画呢？它分明是一卷永远在舒展的长轴，每一个瞬间都在褪色，每一个瞬间又都在新生。它不用你读懂它的深意，只邀你看着、听着、闻着，便也成了画里一缕带着暖意的风。