当最后一缕暮色被远山吞咽，
我们便习惯在口袋里翻找星火的余温。
有人用冻红的指尖在窗上画船，
说桨声会从霜花里长出藤蔓，
牵着所有迷途的脚印，去认领晨光的印章。
是的，总有些时刻，
大地把暗处折叠成纸鸢的骨架——
你看那孩子正松开攥了一冬的拳头，
让蒲公英的遗嘱飘向未犁开的田垄；
你看那截被雷劈过的老槐树桩，
正用年轮漩涡托起一窝新生的雀啼。
就连巨石也在练习柔软：
每道裂缝都住着蓄雨的云，
每片苔衣都绣着通往春天的密道。
若是俯身贴紧解冻的河床，
会听见卵石们在传唱同一句谶语——
“光从来不是远方的施舍，
是脊梁挺直时，骨缝里自行熔铸的太阳。”
所以我们把影子钉成路标，
把叹息锤打成通往月亮的栈桥。
当夜潮涨到睫毛的堤岸，
就仰头接住流星溅落的矿砂，
用掌纹养大一群萤火虫的航队。
不必问隧洞还要蜿蜒几里，
你凿壁的凿子已迸出孔雀石的花瓣。
且看深渊如何在你眼底结晶成灯塔，
看每道伤疤如何长出导航的罗盘。
黑暗终将学会为破晓者让路，
因为种光的人，
早已把黎明注册在心跳的韵脚里。