这感觉像是心里钻进了一百只蚂蚁。不，不是蚂蚁，是爪子。细小的、尖利的、不知疲倦的爪子，从心窝最深处，最柔软、最不经碰的那块地方，齐齐地探出来，开始抓挠。
那痒，不是皮肤上的，你找不到具体的位置去搔。它弥漫着，渗透着，像一团潮湿闷热的雾，裹住你的整个胸腔。你坐不住，仿佛椅子上忽然长满了看不见的刺；你也站不安稳，像踩在一堆滚动的鹅卵石上，总也找不到一个平稳的着力点。手里得抓着点什么，一支笔，一张纸，或者只是自己的另一只手，用力地捏着，指节发白，似乎想把这股无处发泄的劲儿，从指尖挤出去。可那痒，那焦灼，是内里的。你捏碎笔杆也没用。
思绪成了断线的风筝，被那百十只爪子胡乱地扯着，东一头，西一头。你想起那件悬而未决的事，那个迟迟没有回音的人，那句到了嘴边又咽回去的话。每一个念头，都像一根新的柴，投进那团焦灼的火里。火苗“噌”地一窜，那些爪子便挠得更急、更密了。你仿佛能听见那细微又刺耳的“沙沙”声，就在你的耳膜里面，在你的脑仁深处响着。时间被这焦灼拉长了，黏稠了。一分钟像是一个钟头，一个钟头漫长得像一整个下午。你频频看钟，那指针却像被糖粘住了，慢吞吞地，带着一种可恶的从容。你恨不得伸出手去，把它拨得快一些，再快一些，直接拨到那个尘埃落定的时刻。可你又怕，怕指针走得太快，而你还没准备好。
喉咙发干，像堵着一把粗糙的沙子，咽不下，也吐不出。你想做点什么来分散注意，拿起一本书，字句在眼前跳动，却进不了脑子；打开一段音乐，旋律成了嘈杂的背景，反而衬得心里的抓挠声更清晰。你开始在房间里踱步，从这头到那头，脚步凌乱，没有节奏。那焦灼有了形状，就是你脚下这来回往复、永无止境的短促路径。窗外的世界照常运转，车流声，人语声，远远传来，却像隔着一层厚厚的毛玻璃，模糊而遥远。你被自己这“百爪挠心”的结界困住了，外面的进不来，里面的出不去。
最磨人的是那种“悬空”感。事情没有落定，希望和失望像两个重量相当的砝码，在心的天平两端微微颤抖，维持着一种脆弱的、折磨人的平衡。你无法完全地高兴，也无法彻底地绝望，就被卡在这中间地带，上不着天，下不着地，任凭那些无形的爪子，一下，一下，掏挖着你全部的耐心和镇定。你甚至有些怀念起确切的坏消息来，至少那样，悬着的石头落了地，哪怕砸得生疼，也是一种终结。可现在，你只是被吊着，被这“未知”本身，细细地、反复地凌迟。
终于，当那期待已久的*响起，或是那关键的信息映入眼帘，那一瞬间，所有的爪子仿佛被一道无形的命令骤然收回。不是缓缓退去，是“唰”地一下，消失得无影无踪。取而代之的，或许是狂喜，或许是冰凉，但无论如何，那团雾散了，那抓挠声停了。你瘫坐下来，感到一种近乎虚脱的疲惫，仿佛刚刚进行完一场漫长而无声的角力。心里空了一块，那是被百爪挠过的地方，暂时留下了寂静的、微微发麻的痕迹。你知道，这痒，这焦灼，或许明天，或许下一刻，又会因为新的悬念，悄无声息地卷土重来。