推门出去的时候，天边只挂着一痕浅浅的月，像谁用指甲在深蓝的绒布上轻轻掐了一道印子。林子就在屋后不远，白日里看着蓊蓊郁郁的一片，此刻却只剩下深浅不一的墨团团。我没什么目的，只是心里闷着，想走走。
起初是看不见什么“微光”的。眼睛还眷恋着屋里人造的明亮，进了林子，只觉得四下里一团沉甸甸的黑，耳边是虫声，忽远忽近，织成一张细密的网。我高一脚浅一脚地走，心思还缠在那些理不清的烦乱里，像一团被猫抓乱的毛线。脚下踩到一根枯枝，“咔嚓”一声脆响，倒把自己惊得一怔。索性停下，倚着一棵老树站定，闭上眼睛，深深吸了一口气。空气是凉的，带着泥土与腐叶混合的、微腥的清气，直钻到肺腑深处。人慢慢地静了下来。
再睁眼时，世界不一样了。月光不知何时竟变得慷慨了些，不再是那道吝啬的指甲痕，而是一层极淡极匀的银灰，纱一样地笼下来。我的眼睛仿佛此刻才真正“醒”了过来，开始看见——原来，四下里并非一片混沌的黑。近处，脚下衰草的轮廓清晰了，每一片草叶的弯折都透着一种柔顺的力度。稍远些，那些墨团团的树冠，渐渐显出层次；高的、矮的、枝叶稠密的、疏朗的，都浸润在这片静谧的银灰里。然后，我就看见了那“微光”。
那不是月光本身，月光是背景，是底色。那光是月光路过时，被每一片摇曳的叶子轻轻截留、又瞬间释放的刹那。风是极微的，几乎觉不出它的流动，但那些高处的叶片，却敏感得像婴儿的睫毛。它们只是极轻微地一颤，叶的背面翻转过来，暗绿便闪成银白的一星；或是两片叶子厮磨了一下，那接触的边际便漾开一圈极柔和的、水纹似的光晕。没有一片叶子是静止的，也没有一片叶子是狂舞的。它们就在这几乎无风的夜里，自顾自地做着极细微、极舒缓的运动。每动一下，就有一星、一点、一痕的光，随之诞生，旋即隐没，在另一片叶子上又新生出来。光像是活的，随着叶的脉搏在呼吸，在流转。
我仰头看着，脖子酸了也不觉得。心里那团乱麻，不知什么时候松开了，散去了。我不再是我，不再是那个被俗务缠身、满腹思虑的“我”。我只是这林子里的一双眼睛，一对耳朵，一片正在呼吸的肺叶。我的“心”呢？它好像从沉重的躯壳里溜了出来，变得和那叶间的微光一样轻，一样自由。它不再“观”外界，也不再“内省”自己；它只是“在”。在风拂过叶梢的微响里，在光与影瞬息万变的游戏里，在泥土深处根须无声的蔓延里。我便是这自然，这自然便是我。烦忧没有消失，但它们被这无边的、安详的静谧稀释了，像一滴墨落入清潭，化开，淡去，终于寻不见了。
不知过了多久，一阵稍大的风掠过树顶，响起一片潮水般的“沙沙”声，将我从那片出神的、物我两忘的境地里唤回。我眨了眨有些干涩的眼睛，周身感到一丝夜深的凉意。回去的路，还是那条路，林子的黑，似乎也并未减退几分。但我的心是满的，被那叶间的微光和那份无言的“在”填满了。我知道，明天太阳升起，林间会是一片喧闹的绿意，而那曾照见我、又被我看见的微光，会隐入更明亮的日光里。但有些东西已经不同了。那随叶而动的微光，已落入我的眼底，住进了我的心里。