黄昏的雨丝斜斜地飘着，把青石板路染成深一块浅一块的墨色。我攥着不及格的数学试卷，拐进了这条名叫“槐荫里”的老巷子。
巷子真深啊，两侧斑驳的墙皮像老人脱落的皮肤，爬山虎疯长着，几乎要把那些木格窗子吞没。越往深处走，光线越暗，我心里那点委屈和害怕就越浓——回家该怎么交代呢？就在这时，我看见了那盏灯。
它就挂在巷子最深处一户人家的门檐下，玻璃罩子泛着浑浊的黄色，里面有一朵小小的、安静的火苗。灯罩下半边积着薄灰，铁皮灯座锈出暗红色的花纹，像是生了老年斑。可那光却是暖的，柔柔地铺在湿漉漉的石板上，把飘过的雨丝也映成了金线。
我忍不住走近些。灯下的木门虚掩着，门缝里飘出咿咿呀呀的戏曲声，还有一股淡淡的草药香。透过门缝，我看见一位老奶奶坐在藤椅上，戴着老花镜，手里纳着一只鞋底。她偶尔抬头望望门外，眼神就像那灯光一样温和。
“小姑娘，躲雨呀？”门忽然开了，老奶奶端着个搪瓷杯站在光晕里，“进来坐坐？”
我慌忙摇头，手里的试卷却滑了出来，飘到灯下的水洼里。鲜红的“58分”立刻晕开，像朵难堪的花。我的眼泪一下子就涌出来了。
老奶奶慢慢走过来，弯腰捡起试卷，用袖子轻轻擦了擦。“我孙女以前也老考这个分数。”她笑着说，眼角的皱纹堆成了菊花，“每次她都躲到这儿哭鼻子，说巷子深，哭完了再回家。”
她拉着我坐在门槛上，递给我一杯热茶。茶是苦的，但喝下去心里却暖了。她告诉我，这盏灯挂了四十年，从前是为了给晚归的邻居照个亮，后来巷子里装了路灯，可她还是每天黄昏点亮它。“亮着，心里踏实。”她说，“你瞧，它旧是旧，可还能照清楚脚下的路不是？”
我抬头看那盏灯。是啊，它不够亮，照不远，可就在它昏黄的光圈里，青石板的纹路、墙角的青苔、甚至空中飞舞的微尘，都看得清清楚楚。老奶奶进屋去了，留我一个人坐在光里。我忽然觉得，那张湿漉漉的试卷，好像也没有那么沉重了。
雨不知什么时候停了。我起身准备回家，老奶奶又出来了，往我手里塞了颗水果糖。“慢慢走，看准脚下。”她指指那盏灯，“有光的地方，就不会摔跤。”
我点点头，沿着被灯光照亮的这一小段路往外走。回头时，深巷已沉入暮色，只有那一点昏黄的光，稳稳地亮着，像是黑夜轻轻睁开的一只温柔的眼睛。
后来每次经过槐荫里，我都会朝巷子深处望一眼。晴天时它不显眼，可一到阴雨黄昏，那点光就浮在朦胧的夜色里，不耀眼，却让人心里稳稳的。我终于明白了——有些光，不是为了照亮整个世界，只是为了告诉你：这一段路，我陪你走完。