亲爱的小山朋友：
你好呀。当这封信辗转抵达你手中时，它可能已经走了很远很远的路。它或许坐过颠簸的货车，穿过长长的隧道，又或许被小心地放进邮差叔叔的绿色背包，翻过好几座山梁，才终于来到你的小村庄。我猜，信封的边角可能有点磨毛了，还沾着一点点路上的尘土。但请你别嫌弃它，因为这一路的尘土和阳光，都是它悄悄收集的、来自远方的故事。
我叫小远，住在平原上的一座城市里。我的窗外没有连绵的山，只有高高的楼房和川流不息的街道。每天傍晚，我最喜欢看西边的天空，老师说，你们就住在太阳落下去的那个方向。我想象着，那些被晚霞染红的云朵，会轻轻地落在你们屋后的山岗上，变成清晨晶亮的露珠。于是，我就决定写这封信，让字句代替我去爬一次山，去看看山里的春天是不是真的比我们这里来得晚一些，听听山泉的歌声是不是像书上写的那么清脆。
我们这儿有很多你们那儿可能没有的东西，比如地铁跑得飞快，像地下的铁龙；图书馆有好几层楼高，书多得一辈子也看不完。但我也有好多好多问题想问你呢。你们学校操场边那棵最大的树，要几个人才能抱住？下雨后，林子里是不是会一下子冒出许多蘑菇？晚上睡觉时，能听到星星在屋顶眨眼的声音吗？这些问题，我在地图册和电脑里都找不到答案，只有你能告诉我。
老师说，你们上学要走很久的山路。我想送你一支特别的手电筒，不是真的手电筒，而是我想到的一个小办法：你可以把路上最响亮的鸟叫当成起床号，把最圆润的石子当成记步器，把溪水的伴奏当成念书的节奏。这样，长长的路说不定就会变得有趣起来。我也在努力学习，我想，我们虽然不在同一个地方，但看着的是同一个太阳，读着的是同样的汉字，我们都在用自己的方式，和脚下的路较着劲呢。
我在这封信里，夹了几颗我们这里的梧桐树种子。它们扁扁的，带着小翅膀。我不知道它们在你们高高的山上能不能活下来，但如果你把它们种在向阳的坡上，也许有一天，你会看到一种不一样的叶子。到那时，那棵树就是我问候你的方式，风一吹，满树的叶子都会哗啦啦地替我鼓掌。
不要急着回信给我。等你什么时候有空，也许是某个晒着暖阳的午后，也许是帮家里干完活的傍晚，你再慢慢说给我听。说说你的山，你的羊，你课本里最喜欢的那篇课文，或者什么也不说，就画一张你从家门口望出去的画给我，那一定是最美的风景。
我想和你做个约定。我们都好好保管这封信好吗？因为它是一张车票，已经完成了一次从我的心里到你的手心的旅程。而你的回信，将是下一次旅程的开始。
祝你今天能发现一条只有自己知道的小溪。
你远方的朋友：小远
2023年5月