海风裹着深秋的寒意，从破旧木屋的缝隙里钻进来。桑娜听着屋外海浪拍岸的声音，一边补着破帆，一边望向那张挂着旧帐子的大床。七个孩子挤在一起，睡得正沉，呼吸声均匀而温热。帐子轻轻动了一下，西蒙那两个浅黄色头发的小脑袋，正挨着她的孩子们，一张小脸上还挂着梦里未干的泪痕，另一张则无意识地咂了咂嘴。
炉膛里的火快熄了，只剩下一点暗红的余烬，勉强维持着一屋子的生气。渔夫魁梧的身影在微光里显得格外疲惫，他正低头摆弄着潮湿的渔网，一言不发。桑娜站起身，悄声走过去，想把炉火拨旺些。就在这时，最小的那个孩子忽然在梦中含糊地叫了声“妈妈”。桑娜的手一颤，火钳轻轻碰在炉壁上，发出一点清脆的声响。
渔夫抬起头，望向妻子。昏暗中，他的眼睛却亮得惊人，像黑夜海面上那一点遥远的渔火。他没有说话，只是伸出手，覆在桑娜粗糙的手背上。那只手很大，关节粗硬，掌心是厚厚的、被海水和绳索磨出的硬茧，此刻却传来坚定而干燥的暖意。炉灰里最后一点火星“噼啪”轻响，挣扎着亮了一下，映亮了两人交汇的目光——那里没有言语，只有共同的决心，和一种近乎神圣的温柔。屋外，风似乎小了些，那无边无际的黑暗里，仿佛有更温暖的东西，正随着潮声，轻轻漫上这小小的、艰难而充满希望的港湾。