风生下来就没有妈妈。
她问过老榕树，榕树哗哗地摇着胡子：“你妈妈？她也许在很远的地方。”她问过山涧里的小溪，溪水叮咚地笑着：“你妈妈？她可能在高高的天上。”风儿不信，她总觉得妈妈就在身边，只是自己看不见。
于是，风开始了她的寻找。她钻进茂密的森林，在每一片颤动的叶子间轻声呼唤：“妈妈，是你吗？”叶子们沙沙地回答：“不是呀，孩子，我们是听见你来了才动的。”她有些失望，但叶子的舞动让她觉得亲切。
她跑到辽阔的草原，压低身子掠过青草的尖儿：“妈妈，你在下面吗？”青草们柔顺地倒伏，又坚韧地挺起：“不是呀，孩子，我们是在向你行礼呢。”她感到一阵温柔的托举，就像被轻轻抚摸。
她鼓起勇气，冲向高高的山崖，用尽全力撞击坚硬的岩石：“妈妈！你在这里吗？”岩石沉默着，只在身上留下风儿湿润的痕迹，像无声的泪。她累了，呜呜地哭着，声音传得很远。
她哭得累了，便蜷缩在一个向阳的山谷里。阳光暖暖地照着她。她忽然感到一种奇异的宁静，仿佛被拥抱着。她想起森林的喧响，那是妈妈教她唱歌吗？想起草尖的起伏，那是妈妈在为她梳头吗？想起岩石的沉默与湿润，那是妈妈说不出口的牵挂吗？
她轻轻起身，不再横冲直撞。她拂过晾晒的衣裳，像在帮忙；她推动孩子的风车，像在玩耍；她携来远方的花香，像在送礼。她做着这些的时候，心里那股空落落的疼，慢慢被一种充盈的温暖代替。
一天，她经过一片平静的湖面，第一次看见了自己的样子——她让湖水泛起涟漪，让云朵缓缓飘移，让垂柳依依摆动。所有的一切，都随着她的经过而有了生命般的回应。
风儿忽然明白了。她找不到一个具体的、可以扑进去的怀抱，但她走过的整个世界，似乎都是妈妈散落的模样。她的呼吸是妈妈的气息，她的流动是妈妈的脉搏，她带来的变化是妈妈的表情。
从此，风儿不再苦苦追问“妈妈在哪里”。她只是继续走着，温柔地或活泼地，走过四季，走过山川。她知道，自己每一次的颤动，都是与妈妈无形的相连；自己存在的每一刻，都是在妈妈无边的怀抱里。寻找结束了，或者说，寻找变成了相遇，在每一刻的呼吸之中。