青春不朽
考场里静得很，只听见笔尖划过纸面的沙沙声，像春蚕在咀嚼桑叶。我望着作文题“青春不朽”这四个字，忽然想起了老家门前的栀子花。
奶奶最爱栀子花。老屋的墙角，那株栀子树有些年头了，枝干粗粝，树皮皴裂得像老人手背的纹路。每年初夏，它便攒足了劲，开出满树的花来。那花是厚厚的白，香气浓得化不开，能灌满整个院子。奶奶总在清晨露水未干时，踩着凳子，一朵朵地摘下来，用清水养在蓝边碗里，摆到堂屋的八仙桌上。花香跟着风，能穿过天井，飘到巷子口。
我小时候觉得，奶奶就是个老人，身上总带着淡淡的药味和皂角气，似乎跟“青春”隔着千山万水。她行动慢慢的，说话也慢慢的，故事翻来覆去就是那几个：大集体时如何抢收水稻，爸爸小时候如何偷西瓜被追得满田跑。我曾不耐烦，觉得那是陈年旧事，与我闪动着游戏屏幕和篮球场的青春毫不相干。
那个闷热的午后，我翻找老物件，在一个斑驳的铁皮盒子里，发现了一张照片。照片已经泛黄，边角卷起。上面是一个少女，穿着素净的碎花衬衫，两条乌黑油亮的麻花辫垂在胸前，眼睛亮晶晶的，望着镜头，嘴角抿着一丝羞涩又憧憬的笑。背景是模糊的田埂和远山。我愣住了，这是谁？眉眼里，分明是奶奶的轮廓。
我捧着照片跑去问奶奶。她正在晒茄子干，阳光把她的白发照得银亮。她接过照片，用围裙擦了擦手，拇指在那少女的脸上轻轻摩挲。好一会儿，她才说：“这是十八岁那年，公社里来的照相师傅给照的。那天我刚被评为‘插秧能手’，高兴得很。” 她的声音平缓，可我看见，她眼里那潭平静了太久的湖水，忽然被这张旧照片掷入一颗石子，泛起了我从未见过的、生动而湿润的涟漪。那一刻，我仿佛看见时光倒流，那个辫子乌亮的少女从田埂上走来，带着泥土的气息和汗水，与眼前白发苍苍的老人身影重叠。
我忽然懂了。青春哪里是会朽的呢？它只是换了一种方式活着。奶奶的青春，没有诗与远方，它浸在稻田的泥水里，熬在灶台的烟火中，最终，沉淀成了生命粗粝的厚度与韧性。她把她的朝气、她的热望、她那股“插秧能手”的干劲，一丝一缕地，都编织进了后来的岁月里，编进了对儿孙细细的叮咛里，编进了每年初夏那碗清香袭人的栀子花里。那株老栀子树，根扎在深深的泥土中，每年开的，不都是崭新的、洁白热烈的花吗？
原来，真正的朽坏，不是皱纹爬上额头，不是青丝变成白雪，而是心田荒芜，不再为美好悸动，不再为生命歌唱。只要心中那棵“栀子树”还在，还在汲取生活的养分，就总能在属于自己的季节，绽放出洁白芬芳的花朵。这芬芳，可以穿越几十年光阴，让后来的人嗅到，并相信：青春，从未真正离去。
笔尖一顿，我回过神来。窗外，六月的阳光正亮。我提笔，在作文纸上郑重写下：所谓不朽，非谓肉身，而在精神。那些热烈的、真挚的、拼搏过的日子，早已化为血脉，永远奔流。就像奶奶的栀子花，岁岁年年，芬芳如故。
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