你总说“明天再开始”——
不熬夜的flag在深夜坍塌，
不留白的计划在拖延里泛黄，
不等待的决心在犹豫中锈蚀。
清晨的闹钟响过三遍，
你蒙住头，与梦拉扯。
“再五分钟”，像一句咒语，
把晨光锁进厚重的窗帘。
书桌摊开的笔记本，
第一页写了豪言壮语，
第二页躺着半截咖啡渍，
第三页以后，全是空白。
你说想画一幅满溢的春天，
却停在第一笔草稿的颤抖；
你说要写一个滚烫的故事，
却困在标点符号的迷宫。
午后阳光斜照，你数着秒针，
等待灵感，等待动力，等待某个奇迹瞬间——
可是灵感蹲在墙角打盹，
动力堵在早高峰的车流，
奇迹忙着安慰别人。
你盯着屏幕，指尖冰凉，
看别人的精彩直播，
自己的剧本却忘了台词。
黄昏时你忽然惊醒，
像错过末班车的旅人。
“不熬夜”成了夜猫子的自嘲，
“不留白”变成空白格的抗议，
“不等待”仍在等候室里排队。
你抓起笔，想补上几行，
却听见窗外的风穿过树叶，
沙沙，沙沙，
像时间在轻轻撕掉日历。
夜又深了，台灯撑开光圈，
你终于写下第一个字：
“不”。
——不什么？
不投降，不沉默，不把今天典当给昨天。
这一刻，你划掉“等待”，
在空白处，摁下一枚指纹，
鲜红的，小小的，
像日出前的第一个脚印。