寒夜荒原风低吼。天穹是泼翻了的浓墨，死死压着大地尽头那道模糊的弧线。没有星月，只有无边无际的、沉甸甸的黑。风是这黑暗里唯一的活物，它从极远的、不可知的地平线深处窜来，贴着地皮，像一头受伤的巨兽，发出持续而压抑的呜咽。那声音不是尖啸，是低吼，从喉咙深处滚出来的，混着沙砾与枯草的碎末，一阵阵、一遍遍，刮擦着荒原上一切凸起的东西——几丛早已僵死的荆棘，半截枯朽的树桩，还有那*的、冻得铁硬的土坷垃。
这吼声灌满了整个空间，塞满了耳朵，也塞满了心里每一道缝隙。它不让你安宁，也不给你痛快，只是用那种粗糙的、冰冷的力道，磨着你的神经。空气被风刮得稀薄而刺骨，吸进肺里，带着一股子干烈的土腥气和深入的寒意。荒原在风里伸展着，一道坡连着一道坎，起伏的阴影像是凝固的黑色浪头，全都被这低吼的风驯服了，僵卧着，任由它从自己身上践踏过去。
偶尔，风势会猛地一紧，那低吼便骤然变得凄厉些，卷起一股旋涡，将地面上一些更轻的渣子扬到半空，但很快又无力地落下，吼声复又归于那种恒久的、疲惫的沉闷。在这风与黑暗的统治下，连时间都仿佛被冻住了，黏稠得流不动，只有那风声，成了丈量这漫漫长夜的、唯一的、冰冷的标尺。远处，什么也看不见，什么也听不见，只有这片被风低吼着的、无尽的寒夜与荒原。