窗外的风忽然就变了味道。前几天还带着点儿冬天尾巴上的冷硬，这会儿扑在脸上，却软融融、湿润润的，像一块刚在温水里浸过的软绸子。它就这么悄没声儿地钻过窗缝，拂过书页的边角，带着一股子泥土苏醒过来的、微腥的甜味儿，直往人心里头钻。这不是吹，是“入”。春风入梦，它不请自来，闯进你的屋子，也闯进你蛰伏了一冬的思绪里。
这风是个信使，也是个最温柔的造反派。它一来，什么都按不住了。你看那僵了一冬的枝桠，皮色眼见着润泽起来，里头鼓胀着些什么，痒痒的，就要顶破那层褐色的壳。草地呢，远看还是一派萧瑟，蹲下身细瞧，枯黄的草根底下，已密密码着针尖似的、嫩生生的绿意。这绿，怯怯的，却又固执得很，是大地憋了许久、终于吐出的一口生气。空气里满是这种“生”的骚动，你静静听着，几乎能听见万物舒展筋骨、抽枝发芽的窸窣声。这风，把一层叫作“希望”的薄膜，轻轻地、严严实实地罩住了天地，也罩住了人心。
人心里那块地，其实也荒了一冬。被琐事磨钝了的念头，让挫折冻僵了的想望，都像晒不到太阳的墙角土，硬邦邦的。可春风不管这些，它就这么拂过来，酥酥的，痒痒的。心里头有什么东西，也跟着松动了一下。或许是一个搁置已久的计划，忽然觉得又能试试了；或许是一个不敢宣之于口的梦想，在胸腔里重新变得温热、活泛起来。这希望，不像夏花那般灿烂夺目，它更像一粒深埋的种子，被这温润的风一呵，内里的胚芽便轻轻一颤，知道自己醒来的时辰到了。
播种，在春天里，成了顶自然、顶庄严的一件事。农人在田垄间弯下腰，将金黄的种子按进黝黑的泥土，那姿态近乎一种的交付。而我们，也在自己的生活里播种。摊开一本书，是往思想的田里播下智慧的种；拟定一个计划，是往未来的路上播下行动的种；对在乎的人多说一句温暖的话，是往情感的土壤里播下善意的种。这播种，不必声势浩大， often it is the quiet, determined act of turning the soil within and placing a tiny, potent possibility within it. 春风看着，不说话，只是更和暖了些，因为它知道，这些无形的种子，和地里的庄稼一样，都需要它的呵护才能破土。
夜里，这风还没停，在窗外低声吟唱着，穿过巷子，掠过树梢。它钻进梦里，把梦也染得一片潮润润、绿莹莹的。梦里，仿佛能看见那些刚播下的种子，在温暖的黑暗里，正悄无声息地鼓起身体，积蓄着冲破一切的力量。于是，睡着的嘴角，也仿佛带上了一点儿春天的、向上的弧度。
等天亮，推开门，春风依旧扑面。它从远方来，到远方去，路过你我的生命，只留下一句话：地已松，时正好，你心里那颗最好的种子，该落土了。