他怎么了作文_这则成长故事：他何以蜕变至此
老陈蹲在菜市场角落的摊位后面，像一尊蒙了灰的陶俑。污水混着烂菜叶从他脚边淌过，他叼着半截熄了的烟，眼睛盯着面前几堆蔫了的青菜，对讨价还价的老太太爱搭不理。他身后的三轮车上，“陈家手工木器”的褪色牌子，沾满了泥点。
都说老陈“变了”。以前不是这样。三年前，他是这菜市场最精神的匠人。他的摊位不在角落，在市场最敞亮的地方，摆满榫卯严丝合缝的小凳、纹理漂亮的首饰盒、会啾啾叫的木鸟。他那时眼睛里有光，跟人说起木材的脾性、刨花的弧度，嗓门亮，手势飞舞，像在介绍自家孩子。孩子也总在摊边写作业，顾客夸一句“老陈手艺真绝”，他黝黑的脸上能笑出一朵花来。
变化像梅雨季的墙皮，一点点潮湿、剥落，起初没人注意。先是隔壁摊位嘀咕：“老陈，最近活儿有点毛糙啊，这抽屉怎么不大顺滑？”老陈只是闷头“嗯”一声。接着，他收摊越来越早，有时天还亮着，就盖了布，蹲着发呆。再后来，摊位上的木器越来越少，渐渐被老伴批来的廉价青菜取代。他不再主动招揽，有人问木器，他抬抬眼，吐出两个字：“贵，不定做。”那光，从他眼里慢慢熄了。
人们猜，是钱闹的。隔壁老王说，老陈儿子争气，考上了省城重点高中，开销打着滚往上翻。校服、资料、补习班，还有那吓人的借读费。老伴身体又不好，药没断过。手工木器？一件得吭哧吭哧干好几天，赚不过机器流水线一个钟头。菜摊虽薄利，但每天总能见点现钱。生活的粗砂纸，一下下打磨掉他眼里的神采，磨平了他对手艺的骄傲，最后只剩下生存的粗粝。
直到那个周末下午，一个穿夹克的中年人在他菜摊前停下，弯腰拾起摊边一个垫桌脚的旧木蛙——那是老陈早年的玩意，上了发条还能蹦跳两下。那人端详半天，抬头问：“师傅，这您做的？”老陈撩了下眼皮，点头。那人眼睛亮了：“这手艺！我找这种老手艺木玩很久了。您还做吗？我订一批，给孩子的传统文化工坊，价钱好商量。”
老陈怔住了，叼着的烟颤了一下。他没立刻答应，只收下了名片。那晚，他很久没碰的工具箱被打开。他抚摸着那些沉默已久的凿子、刨子，手指划过微微生锈的锋刃。他坐在灯下，对着名片和那张渐渐模糊的儿子成绩单，看了很久。老伴在旁叹气：“……要不，试试？菜摊我多看会儿。”
第二天，老陈没出摊。院子里传来了久违的、有节奏的“沙沙”声，那是刨子亲吻木料的声音，舒缓而坚定。刨花像新生的卷曲花瓣，一片片落下，散发出松木苦涩又清新的香气。他弯着腰，脊背依然有些佝偻，但每个动作都重新注入了力量。他紧抿的嘴角，在飞扬的木屑中，似乎松动了一丝。
再后来，他的摊位悄然挪回了市场稍好些的位置。一边是水灵的青菜，一边，重新摆上了几只精致的木蜻蜓和鲁班锁。东西不多，但打磨得光亮照人。他依旧话少，但有人问起木器时，他会停下手里正在刨的活儿，简短地说：“这是樟木，驱虫。”或者，“卯榫在这儿，看不出来。”
他还是那个为儿子学费发愁、为生计奔波的老陈。但有些东西不一样了。那从生活重压下挣扎着冒出来的刨花，那重新响起的韵律般的劳作声，是一种沉默的宣言。没人知道他内心经历了怎样的暴雨冲刷与自我修缮。或许，在无数个被账单压得喘不过气的夜里，是那个陌生人对旧木蛙的惊鸿一瞥，像一颗迟来的火种，微弱却精准地投进了他即将熄灭的炉膛。炉膛深处，终究还有未燃尽的、属于手艺人的炭。
他弯着腰，更像是在向生活致意，然后，从泥泞里，捡起了自己曾亲手打磨过的、那把名为“尊严”的刨子。