《心窗》
我家有扇老窗，窗框的漆皮斑驳，像一卷翻烂了的书。每天早晨，我都会凑到窗前，看同样的街景：早点摊热气腾腾，自行车铃叮当作响，街角的老槐树绿了又黄。我以为，这就是从窗口看到的全部世界了。
直到那年暑假，暴雨连天。雨水凶狠地拍打着玻璃，窗外一片模糊，只剩下狂暴的色块与扭曲的光影。我忽然什么“风景”也看不见了。那一瞬间，惊慌攫住了我——我的“世界”被雨水吞掉了。
我下意识地伸出手，指尖触到冰凉的玻璃。忽然，一个念头像闪电般击中我：我过去何曾真正“看见”过？我只是在“看”而已。那扇窗，与其说是通向世界的通道，不如说是一面镜子，长久以来照出的不过是我内心的懒怠与熟视无睹。真正的窗口，不在墙上，而在心里。
雨势稍歇，我推开窗。潮湿的空气裹挟着泥土与草木的腥气猛地灌入，那是一种前所未有的清新。我“听”见了世界：雨水从屋檐滴落的答答声，远处汽车驶过积水的哗啦声，还有不知名虫儿怯生生的低鸣。我“闻”见了世界：被洗净的尘埃味，邻居家飘出的饭菜香。甚至那模糊的、流动的街景，也因想象而变得深邃无限——那晃动的灯晕下，是否有归人疾步？那积水的倒影里，是否藏着一片颤抖的天空？
从那天起，我的“窗口”变了。我依然每天站在那儿，但看的已不只是风景。我看卖早点的大婶冻红的手，那双手撑起一个家的清晨；我看树下棋盘上移动的棋子，那沉默的交锋里写着怎样的晚年？我开始在晨光里读李白，读他那“窗前明月光”里盛满的千年乡愁；在暮色中念鲁迅，念他笔下那“铁屋子”的窗口边，先醒者如何绝望地呐喊。
原来，真正的“看世界”，从来不是被动地接收景象。它是一把钥匙，是主动的探寻与深情的体认。是用耳朵去“看”声音里的悲欢，用鼻子去“看”气息中的岁月，用心灵去“看”表象后的脉络与温度。肉眼的窗，尺寸有限；而心窗一旦打开，便是无边无际。它能让一隅之景接通千古，让寻常人物映照大千。
如今，我仍爱站在那扇老窗前。窗框依旧斑驳，但我知道，我的世界早已不同。因为我终于明白：我们都是世界的囚徒，也是世界的领主。囚禁或自由的疆界，不在那方寸窗格，而在我们能否为心灵，开一扇悲悯的、好奇的、无限敞开的窗。